O vento que bate no rosto, a maresia que cheira infância,
a luz nascendo do horizonte, a vertigem.
Seu cheiro se confunde com a mistura de todos os outros.
Sua risada, seu medo, sua vontade, seu desejo, sua mulher.
O equilíbrio fez parte daquele movimento.
Dentro de um cubo fechado eu escrevo, fugindo da luz.